Todo es putamente dificil y hermoso.

Susurra el ritmo mentalmente. Su corazón introducido en mi oreja y en la noche del futuro que por fín estaba ahí, llena de intoxicados, guitarras y de nuevo un músico jodiendome el corazón, con los ojos llenos de recuerdos, cuarto semestre, gradas camisa roja y pesquero gris. Cerveza, hablamos de ella, de la que ahora es el amor de tu vida, con eurostile en la memoria de la clase de María Restrepo, una animación de un corazón vivo, un bus por la 26, en esa época me vestia muy azul, iba a fotografía con aleja y las hojas de contacto, Heliumen y Beijing 2012, 10, ya ni me acuerdo, de el aro en el cielo a las afueras del toque de los raperos, sintiendo como deseabas el pelo de dani en el pelo de otra, rojo, liso, oliendo a frambuesa silvestre, ojos verdes y un yo desvanecida en tus consuelos nocturnos, tu alma libre, como yo, como nosotros. Por eso no nos buscamos, ni nos escribimos. Tampoco involucramos el más mínimo esfuerzo en prolongar la magia que nos une, la dejamos a la deriva, en la boca del azar y nos lanzamos a nuestras pasiones personales, estirar, split spagat y flifla mortal, arco en la biga y danza contemporánea. Y saber que yo estaba en su primera fila de besos en la mejilla y abrazos sinceros, que el para mi era ser yo al fin, sin esfuerzos ni ultradesiciones.

Hay un patrón en los ojos de mis besos. Músicos. Siempre músicos. finales de marzo desembocados en el imsomnio, gorros de lana, papas bomba, noticias rcn, vino en la playa, fogata, maletas en el piso, tranquilidad, viajes en el taxi, acariciándole la cabeza, los pensamientos, la luna llena, los mensajes en el celular, los afiches en el cuarto, la guitarra, el café, los sacos de nuestros abuelos, las jirafas, el coctel, su cuarto vigilado por esa puerta tan gruesa y tan lisa, su cobija de cuadros, la cena siempre lista, mis colores favoritos en los cuadros de su casa, en los nudos de sus ojos claros, sus pestañas de telaraña, sus nubes llegándome al borde del corazón, tejiendo percusiones alucinantes, adentro. Un beso en la frente y el sueño de irme al arte, a las putas entregas de animación, al caminado el render y M, materiales.


Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.

He rayado la noche con la paciencia prometida, y un eco de ti rebotando en los títeres del mundo, asomándote en las zanahorias ralladas que parecen pasto, en los cocombros elegidos para pensar que escribir, no me afana, no me intriga, no espero nada. No tengo miedo ya, en mirarte a los ojos desnuda, y si vuelvo y me reviso sin memoria alguna es porque me descubro en la imagen de mi fuera de mi y de todos, esas formas que me forman y me deforman, un mapa extraño de piel de pétalo, montañas de arcilla y de tiempo, pliegues reteñidos en la libertad.

La forma en que reteñia sus ojo izquierdo al incrustar el derecho en el foco de la cámara, y buscar que poner y que quitar, encuadrar la distancia de su alma a la capturación de la mia, robarme pura y presisa, con mi ser liso y la mente en blanco, libre de construcciones sociales, de prejuicios, de algo que me luciera o me combinara.
Libre de tallas, de cortes, diseños y colores para agradar a alguien, para agradarme a mi misma, no tenia que ocultar ningun defecto y disfrazarme de alguien interesante, no moldee el pelo para combinar, para verme bonita. Tampoco me pinte los ojos ni los labios para resaltar, solo estuve ahí, con migo y con mi vida hiperlexica, llena de años de esquemas y descubrimientos flexibles.

Nunca nadie me habia conocido que yo recuerde, sin decirte nada me conociste demaciado. Más que todos los amores que aún pienso y me retuercen, no hay espejos en la cartuchera del maquillaje, ni en las salas ni en el baño. Hay naturaleza pura y librada, azares transformadores y trapos azules, hay rutinas del día intervenidas por el amor, hay el antes de dormir, de comer, de nube, de escribir todo esto, de una inspiración contorsionista que dobla las direcciones del mundo, las dibuja y redibuja, pinta y recorta, crea y descubre, me inventa y me hace sentir más que viva :)

Tu carnet, envuelto en los pensamientos recortados que me pegan a este presente trasquilado y seco, que me recibe a la una y cero un minutos de noche loca, tambores nuevos e historias bonitas, junto a tus pancartas gigantes de tres por diez metros. Tu cara en el centro, con un ojo condensado en el lente del bodegón de la paciencia y tus pasiones complementarias, la música, las luces y una cercania misteriosa y encantadora.

Me inspiras, y con eso me basta :)

MEXICO

Cronopio de cuarenta semestres de diseno gráfico en la UDLV. Arquitecta visual, disonadora de información y contorsionista de la memoria.

Geraldín Acevedo performer.

Ilustrar es desbordar los universos, intervenir las espectativas de la gente. Contorsionar la memoria de la vida cotidiana adentrandose en las rutinas que se han vuelto inconsientes, como ignorar el hambre de los fugitivos.

La importancia de un documento, la carencia de los papeles que los convierte en criminales. La esencia del ser y el valor simbólico que le ha otorgado la ley, una despersonalización falsa, la humanidad reconicida como humanidad y no como identidades que terminan y empiezan en las fronteras.

Quiero hacer un libroarte, y forjar mi proyecto en un performance de las espectativas. Quiero alterar las espectativas y los planes normaales de la beca para irme deinmigrante y sumergirme en esa realidad. De las experiencias que estan por venir tomaré fragmentos visuales de las rutinas e ilustraré la experiencia con la vida real. No pretendo presentar realidades estéticamente aceptables, sino representar y performar un fragmento olvidado y latente del cual se sufructa la economíamundial.

En el momento que el diseno se desbordó de la rutina académica, y empezzo a mezclarse con al vida en general, busco disenar la vida. soy una disenadora con intereses humanos, que se vale de las tecnicas y las aptitudes artisticas para generar obra humana en la memoria.

Quiero reflexionar al respecto, y generar una obra que no solo se quede en este papel, ni en mis ambisiones personales como artista ni en la memoria de la gente. Tampoco quiero que se la coma el tiempo, asi que la experiencia la complemnta un libro arte abierto a la publicación masiva, en la cual se pueda tener acceso en cualquier momento y en cualquier lugar, via web.

Quiero integrar las posibilidades de ilustración mediante mi proyecto personal de ilustrar la mente de la gente de nuevops puntos de vista, y el diseno como la vida misma, la cual se sustenta en las fronteras que podamos tener. Quiero irme a la vida real, a los problemas de Mexico que ecan en mi pais, en las realidades que ignoramos hasta que nos toque. Por eso quiero lanzarme a ser ilegal, a convivir como un inmigrante, ave

no fui a trabajar

No quiero más que este día finalizado en ticks negros del compu, port, y las ganas de pensar que escribir, en la escalera divino con una chica bonita y las trusas rojas con franjas negras, y las telas moradas, los niños divinos al lado de los ulas, la señora del muerto y que le hechen los uniformes en agua por que ya no hay nada limpio, todo esta como sus motas de cobija y cansancio continuo. Un día raro, con solo una estrella titilando en la ventana y ls ojos cerrados, porque estoy que me voy en los sueños, estoy más en ese lado que en este, con las manos hinchadas y contadas en los buses al lado de el papá que nunca tuve, y desagradecida, por si, creerme el putas en algunas ocasiones y extrañarte, leerte anónimamente en voz alta ante tus amigas que cuentan que haces de tofdo, y si estas me quedo y si no me voy al hospital a llevar a las manos enfermas, y no estabas y me quede empujándome y relajándome como pequeños vértigos autoinducidos que me llevaban a los cubos de las películas de sebastian en los semáforos de medellin con camo corriendo como un niño :) divino, y enero y sus viajes que el mundo hizo al tiempo en diferentes camas y almuerzos, atardeceres enla cima de lamontaña con su trenza izquierda, edificios grises y chicas con tiendas de ropa sexual al lado de la casa, la cámara de colores y los refrigerios en el colegio, el tronco descargado en los brazos, los amores del pasillo, con mis cuadernos llenos de dibujos a su nombre, mi colección de esferos bic shimer que hacian de los apuntes un estudiar diseño gráfico anticipadamente, e irme en mil doscientos hasta el hospital san josé hablando de la desilución de su primer cuadro y mi fascinación nostálgica por mis ecolines y los gatos de enrique lara, la vez que falsificó mi firma y el libro de bzzzzz repetido en sebastián en la punta del continente, más cerca que yo del fin del mundo, de juan y su novia y los chicos lindos de buenos aires. Pasarán al lado del chico del chorro alguna vez en un taxi, en un expreso o a pie y se acordará de mi y del hombre de mis realidades de diciembre de chorro y cotizas nuevas blancas con la falda de retazos que repetí el día de hoy, y las fotos del profe de gabi y las mariposas de stefi, y mis trapos llenos de viaje aravzando con migo la ciudad en asientos secretos, protegiéndome del frio y del hueco escapatorio de mi maleta, la gelatina regada en los planes del dí

Un bombillo tan barato duraría eso, 1200 pesos, lo que me costo, mierda sin pensar, porque evitarlo o negarlo, si te sientes así, distraida en el recuerdo de su mirada en el espejo, en la foto con chaqueta roja y si, el es todo lo que siempre quieres besar, una sonrisa de dibujo y unos ojos dejavus que siempre te sueñan, mirándote con las manos, abriendole las puertas del cuerpo al hombre encaramado en la estructura de las sillas de la clase, pensando en tambores y herencias de abuelo, asi, te escarbaba en los restos de gelatina roja escapada por el roto de la maleta azul del regalo que inventé de cartagena, pero que va, es de bogotá, en la feria artesanal tuve dos meses para comprar esencias y satisfacer las esperanzas de mi madre y no me acordé hasta llegar aqui, y chalines para angelita y la mama de aleja, y el bolso colgado que nunca usa, y los remiendos, las puertas del descuido y las goteras de hilos que dejaron escapar la gelatina, tan verde militar, verde aceituna que estaba yo hoy, parecia sangre, y extensión de sangre en los zapatos que nunca he limpiado desde que mis pies viven ahí, en esa cita de mazuren, 160ta y algo, donde nadie se hace, en esa cueva abierta donde esta prohibido sentarse, y desayunar de afan y limpiar las cosas y descomponer los planes del día, encontrar las pelotas robadas y los trapos llenos de viaje pasajeros de un H71, las avenas de mi tia y la osezna con el flequillo y su teatro de nunca ordenar la mochila porque ella era como el viaje, como la ozesna, como yo sentada en el fragmento de lo que alguna vez fue falda guardada, balaca, chiro y ahora cojin y trapero de gelatina con flores de la india, pensando en que a los cronopios nunca nadie les para, se levantan tarde, se les riega la gelatina y viven maravillados con las contosiones del destino y su pasión por ensuciarse de fracturas de la expectativa, de la esperanza, de la te quiero besar y ser yo la que te vea desnudo, posando ante mi forma de contar la vida que me pasa. Y estar con una vela perdidos en su llama a la orilla de las olas con eclipse de luna llena roja y guitarra y yoga de las rocas y del viento con trapos-cobijas-manteles-turbantes-maletas-bufandas-vestidos-faldas-toallas azules de leopardo con 5000 pesos. _Llegar a la avenida y sumergirse en las seis de la tarde, tenemos cita mañana y una pista de tres minutos que van a pasar bien, y te pensaré, y recordaré el sueño de la pedana con cintas de ciudad en obra, y huecos en la parada de cabeza, tienes unos ojos hermosos, y tu mas hermosa, verdes como la mezcla de todos los pájaros en una rama RGB con raizes de mar y conejos fosforecentes. Y si a alguien le importo algún día lo suficiente, un impulso desconocido hará que llegue hasta aqui, hasta esta intersección de tiempo asomada en los ángulos de la concentración, y confesar que no he amado a nadie lo suficiente como para dejar de pensar en las cosas que siempre pienso y salir a comerme el mundo con el futuro bosquejeado en las nubes

Quiero perforar el pozo de tu iris y beber las profundidades perdidas que te arrojan en mis tiempos azules, llenos del eco recortado que enmarca crayolas inocentes de la perspectiva y los cuerpos bien hechos. Mientras tanto tu, al otro lado del tiempo divagas en nubes de humo proyectadas por la estatua que se ergio al encontrarte atento a las direcciones de mis palabras, mis cabellos, mis trapos azules.

En tu ausencia te persigo y te dibujo, te invento con la trama del pelo y esa sonrisa que viene del alma, una destino que se repite en todas las combinaciones del mundo, en los atajos de una textura onírica que ha venido desde algún sueño a recordarme el lugar de donde vengo. Textura mensajera que se camufla en las realidades enedimensionales a la ene infinito, fíltrate en mi plexo solar, extrae la luz que se pinta en los tiempos que me tocan.

es momento de continuarte lento y profundo, ascenderte, desnudarte, penetrarte. Quiero mirarte desde tus ojos, y como sales volando desde el modo altavoz del teléfono, escapando en cordones desde los huequitos de la ducha de la bocina, un baño de silencio, de un techo triangular que parece un colmillo de oso percudido, un baño de chocolate blanco,mate, que te mancha los dientes. Continua la versión falsa de la noche, con los planes de atrapar un trozo de intimidad virtual e intimarte, darte el papel protagónico de los versos proféticos de cortázar, unos suspiros bomitados 60, 30 años atrás, cuando aún eramos la memoria extinta que de cuando en cuando se asoma en los latidos de las estrellas de la noche. Conspiración de algodón, que me interfiere como un filtro sepia de fotografía de pestañas de marea alta que casi que alcanzan la atmósfera tramosa de la ceja izquierda, debidamente peinada por el viento y por la pinza vanidosa que desentierra los pelos como zanahorias. Depilaciones, ceras de kiwi, de suave, de aceite jonsons, me duele la mano y mañana es once.. y dio F.

es momento de acomodar la cabeza hacia el lado izquierdo de esa dirección oscura y fascinante que envuelve los días, esta noche llena de pelos cortados y marcos de rostros tijereados, de un vino que te trajo de pronto enredado entre versos, compotas de albaricoque y cielos nublados. Tu, en medio de todos los actores del día, asomado en los trancones del nueve de marzo, en las estaciones de trasmilenio destruidas, porque si, esa mierda es muy cara, es un robo y presiso hoy que habia comprado muchos pasajes, al lado de la señora enferma, que olia a fermento humano, con su cara arrugada como las hojas que dos puntas, dos vueltas, escribo, no me gusta, boto. Botar, tirar, desprender las entrañas de la tipografía, fragmentar el sustrato, volverse flaca, entrometida y parida por un mano agonizante que peina los cabellos del que ha desviado la ruta de las lágrimas que le lavaban la cara y que ahora desembocan en tu abstracto: nuestro encuentro. El mapa de su mano modificado por los atajos del destino . Estaba ahí, en una moto ante un viento que me secaba el agua de los ojos, atravezando puentes de paño gris, protestas bomba con papas y salsa de tomate, fresca, mostaza, hamburguesas vegetarianas. Los costales verdes, la música que no me aguanto, si, ella con su novio y su tatuaje del tercer ojo, me encanta. Sigue, el puente nuevo, el dos metros que compartía mi ruta en silencio, con mi pañoeta enroscada como serpiente espectral. Depronto me habla desde una revista, una página en septiembre que insinua un interés casual por contenidos totalmente diferentes. El en modelos y covers de tarjeta de crédito, yo en andenes de circo y cartas a los payasos. Es la manera en la que agitas el pelo que hace que tus antorchas me tripliquen la vida que me cabe en el corazón. La niña del pelo corto, llena de un misterio que se repite en el pasado en el quinto piso del siete a las 10. Pantalones con bolsillos infinitos, agendas lenas de secretos, la foto, las rastas, el gordito y el mas imundo que se gano la música y una chocolatina con maní desvaneciéndose en el show. Fuego mágico, la fogata, paciencia. En el encaje de su espalda, murallas de clausura, los rumores como un pez navegan en las cosas que callas, que apenas se asoman entre los latidos propagados en nuestro cuerpo. Yo siento, yo se cual es tu versión liquida, vuelve con migo, quiero ser chocolate derretido en tus dientes, quiero ser sangre superdotada que te navega como un delfín con sobredosis de azucar y de músculos fuertes. Cincela en mi caricias de colores sorprendentes, familiares de los matizes de los atardeceres que han recibido cierta versión de tu existencia y pararte asi, con tus tenis llenos de viajes y direcciones desconocidas. La carta, que nunca botarán, estará en nuestra memoria de duende registrando un punteo de guitarra loco y demente, amarillo y salpicante, feliz y tu. Un misterio, especial y encantador. Serás grande, como el, hoy te pensé en las escaleras del chorro, unos vinos y tus amigos que siempre me encuentro en los almacenes de maletas, con la barba aspirante a las distancias de la tuya, que comprenden el mar y el amor de su vida.