Todo es tan raro Rocamadoure, me gusta decir y escribir tu nombre, y cuado lo escribo siento que te toco la punta de la nariz. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. Algún día tendrás muchos respetos. Es como si se pusiera guantes para hablar Rocamadoure. Era una palabra impermeable, una excusa lo suficientemente fuerte como para evaporale la cara.

Luna llena de jugo de guayaba

Firmamentos de guayaba líquida

Eclipse de guayaba

Prosodia

La prosodia es una rama de la lingüística que analiza y representa formalmente aquellos elementos de la expresión oral, tales como el acento, los tonos y la entonación.
La prosodia trata la manifestación concreta en la producción de las palabras. Desde el punto de vista fonético-acústico a la variación de la frecuencia fundamental, la duración y la intensidad que constituyen los parámetros prosódicos físicos. La prosodia puede dividirse convenientemente en dos aspectos:

* El primero considera aspectos suprasegmentales, es decir, que trata la entonación de la frase en su conjunto.
* El segundo controla la melodía, fenómenos locales de coarticulación, acentuación.

La prosodia se generaba mediante sistemas basados en reglas, obtenidas a partir de estudios lingüisticos y retocadas empíricamente hasta conseguir un habla sintética aceptable. Actualmente se empiezan a utilizar métodos estadísticos sobre bases de datos para generar automáticamente modelos prosódicos.

En general, la entonación española consta de una primera rama ascendente que comprende desde el primer sonido hasta el primer acento tónico. A partir de aquí se mantiene subiendo y bajando, hasta la parte del último acento hasta el final. La elevación de esta última parte indica que la frase no está completa. Su descenso indica la finalización de la frase, y la combinación de ambas, ascendente y descendente, que la frase es interrogativa. Aunque para la generación de los patrones entonativos se utilizan casi siempre sistemas basados en reglas, para la determinación de la duración de las unidades de síntesis se han propuesto muchos sistemas. Son muchos los factores que influyen en la duración de los fonemas, entre los cuales el más importante es el contexto fonético en el que se encuentra cada fonema.


El contexto de los fonemas, porque hablamos como hablamos. De donde proviene ese código de la melodia de las palabras que determina el inicio, nudo o decenlace de una frase

Peinados de las tildes
Tilde punkera, tilde crespita, tilde diana, tilde guerrera, tilde, mi palabra punkera, mi espiritu punkero. Peinarle las tildes a las palabras, diseño tilde light tilde caderona, tilde soñadora, tilde culumbiandose en las nubes, tilde. Acento. Tilde siamesa, tilde gemela, tilde en el pelo. Tildes

Era la benda que momificada los restos de las cagadas. Me gusta momificar el dinero en las tetas cilantro ortografia a espiritualidad, ortografia de la gimnasia, La naturaleza contiene una ortografia en la que todas las letras tienen tildes y en mayusculas. No me habia dado cuenta, era una tilde verde que nos habia encontrado en el camino. Se nos insertò en la letras del pecho y andaba sobre nuestro destino, firmando y reafirmando cada palabra

Poesía electrónica

Yo te prefiero fuera de foco, inalcanzable... en la punta del continente lejos de forzar el contacto con nuestros destinos. Todo el mundo está en argentina, va para argentina, quiere ir a argentina.
Depronto corres la cortina y se cunde de luciernagas la ventana. Tu recuerdo esta desgastado, lo he usado tanto. Te han usado tanto las cosas que tienen que ver con tigo,  las nubes, las rocas, las carpas, los porros. Armando la carpa me acordé que con tigo perdí esa clase de virginidades, y aunque han pasado ya casi tres años aún el alma destila versos a tu nombre. Tu cara se hundía con los pasos en la arena, y ahora que estoy en el futuro de hace dos años puedo ver que no eras solo tu, era todo. Es volver a swarovsky y la arquitectura del espacio lìquido de Ross Lovegrove. Era daft punk con el pelo rojo y un pesquero gris a cuadros en las escaleras de la universidad. Era tu nombre en una fotocopia voladora suelta y libre viajando en el salón de ilustración. Eran tus ojos leyendo el ensayo de miguel angel sobre un pupitre gris con cicatrizes de bisturí hirente, madera. Ese semestre vi clase con el chico que se aparece en los pasillos y en los sueños. Si el mira su historial de correos  podrá acceder a este blog que cuenta con solo dos seguidores, incluyéndome. Es alucinante y no precisamente por alguna sustancia fashion que venden por ahí con los ojos rojos y con un libro de opio en las nubes en el bolsillo. Luego de todo viene grabar la historia en esta piedra de pixeles y electricidades. Soy la punta de un palo prendido de fogata pintado por el aliento del viento. Quiero atrapar seguridad con las palabras que me pongo.


Distracción 1.
La vida útil de un pan de panaderia no sobrepasa los tres días. Los panes se envejecen tan rápido, la tersura de su interior es tan fugaz y tan extraña. El futuro pertenece a las personas que creen en la belleza de sus sueños. Y que quieres literalmente? A ver. Extendiéndome en terrenos literales quiero irme por los modos ocultos, que solo la individualidad podría explorar. Quiero explorar un acento invertido que estanque las tildes en la línea baja de la palabra. Quiero exportarte un verso en un formato no conocido. Quiero ser una línea de tiempo que te llene de rosas el aliento de las palabras. Quiero ser una tilde extraña en tu vida, algo inolvidable e indeleblemente indefinible en las desiciones que acortejaron mi presencia en tu memoria. Quiero ser una almohada llena de masajes nocturnos, un pelo libre y feliz en las caricias de la noche. Quiero ser una gafa lectora de filtros antidestiempos que tiñan las comprensiones de los links que te han traido hasta aquí. Y esto es mi poesía electrónica, un tecleado sonoro que llega hasta la punta de tus visiones futuras y presentes, un click atascado en el dedo derecho. Tengo un click atascado en el dedo derecho que pide a gritos aceptarte y llenar mi presente de tus fotos por cámaras y dedos anónimos. Te he escrito tantas veces en tantas partes.

Y es extraña la distancia que me aparta de tu vista, un click atascado en el dedo que se reprime y se ahoga en canciones de youtube, las mismas letras, las mismas guitarras y los mismos coros impregnados en la mente. No puedo pensar en otras canciones, de verdad lo he intentado pero no seas tan cruel, no busques más pretextos. Volviendo a la vida literal. Me iva a ir al mar el fin de semana, pero la hermana del man con el q me iva a ir se suicidó. Que video.

 Y cuando el amor era el tema de conversación todos teniamos a una persona en la mente, escarbándonos la tierra de los dedos, arropados todos por el calor de la fogata y las chispas de tronco prendido atacando nuestras ropas limpias de store megaoutlet, y el detergente y el suavizante, todo licuándose en la lavadora, donde los mugres se mezclan y se vierten como en una sopa de manchas y tiempos, de olores subrayados y escondidos. Y eso eras tu, la línea elegida para ser subrayada con el marcador más fluorecente del mundo.

Galaxia de gelatina

Hola. Hoy estoy profunda y firmamento. Hoy fui diosa creadora de una galaxia de gelatina cocinándose en la olla, partículas rojas de azúcar que nadaban en la superficie en círculo, siguiendo los ecos de la cuchara revolviendo el rojo del universo. Luego, los mapas rosados se iban derritiendo el agua, fundiéndose una con otra en ese rojo translucido con sabor a fresa que dibujaban un futuro en la mitad de las cobijas, viajando garganta abajo liberando los restos de palabras atascados en la dosis de 50 miligramos de mebucaina cada dos horas. Ahora toso.

Babosas amarillas chupandote la garganta

Hoy tengo un litro de flemas nadando en el esternon de las palabras, de todas las cosas que se me ocurren y que quiero decirte. Todas las palabras estan fragmentadas por un ácido amarillo que aveces sale a la superficie y se tira al ojo del lavamanos. Y ahí van los restos de mis palabras, nadando en esa laguna espesa que escondo en el papel higiénico del bolsillo. Luego vuelvo a ingerir impulsos atravez de los vientos y el aire me jala hacia afuera, la exalación se propaga por tu oido interno hasta llegarte a la memoria y disfrazarte las neuronas con telas brillantes y colores encapsulados en triángulos.

Tu nombre enredado en mis cuerdas vocales

Las orejas, esas esculturas de cartílago instaladas en el eje horizontal de la cara. Reflexionando anoche sobre el modelado de las mias, sus caras y los pliegues, sus profundidades, su grosor, su textura. Puertas extrañas del sonido, de la música, del tiempo. Las orejas son pitillos de la versión líquida de la eternidad, vampiro chupa-colores que flotan en el aire cuando el eco de tu voz es expulsado y lanzado al espacio. Me encanta cuando afinas las cuerdas vocales de tu garganta y una vibración encantadora me altera las percusiones de los latidos del corazón. Las venas se me ponen tres veces más azules y la fuerza de gravedad se estira a cero. Me encanta que entre las cuerdas vocales se enrede tu nombre, es una canción exquisita.

Qué son unas tijeras?

Una fábrica de triángulos rectángulos y ángulos obtusos. Unos dientes de metal que se alimentan de toda clase de papeles. Unas piernas que no pueden hacer spagat, unas piernas rígidas sin rodillas con la punta de los dedos en roma, marioneta de dos vaginas que deja penetrarse por cualquier dedo que se cruza en el camino.

Mi llanto, un tiempo fermentado tirándose por los pliegues de la cara.

Golpear no es entrar, ni abrir es dejar pasar. Todo el mundo cambia, todas las cosas cambian, y el mugre flotante aterriza en la piel de una manera diferente, siempre.

Ella en un sueño de Leif P.,

un beso sin boca

Pájaros en la reja, y dime paloma rechazada quién nos salva de los submarinos en la gaseosa. Ojalá pudieras odiarme al revés. No he dejado de soñar. No he dejado de merecer esa área de cobija por las noches cuando hay loza sucia debajo de la cama. Hoy todo esta desdoblado, hechado a sus anchas y angostas en el piso, todo esta amontonado, todo esta haciendo el amor con todo. No me importa vivir con la cama destendida en un fin de semana con tres domingos seguidos solos. Te voy a pegar con un imán a la nevera para que le hagas compañia a la comida que dejamos anoche. Subete a la rama del árbol de al frente y espía mis mañanas, hazme un estudio psicológico y saca tus conclusiones que trauma infantil habrá probocado que hable sola, con migo, que nada me envuelva establemente porque soy una mancha fresca en la piel de las hojas que vende don diego a 1700 el tabloide. Hola que más bien? Si como si te importara. Estamos atraidos por la fuerza de gravedad, pero la distancia entre nuestra lejania es menos densa que el aire, por eso me mandas besitos antes de dormir y yo te mando milo donde quiera que estes litros de sangre imaginaria andando en la punta del continente. Hola.. Como estoy? Si como si te importara. Hoy, no se si estoy, no me siento. Me siento extranjera en este presente soleado y sucio lleno de ecos del pasado y obligaciones del futuro. Me siento pasada y desteñida, ajena y amnésica. No se quien soy ni para donde voy, soy un masmelo asado y derretido en las antenas de un tenedor de plástico. Soy unas gotas desterradas de la hora de la ducha porque la llave ya tiene sus años y ya no cierra como antes. Soy un experimento de agua sobre papel y tinta china queriendo en cada trazo abrirle a los salmos, probervios, números, detereunomio. Soy una fobia inconsciente de un motivo inconsciente en un tiempo tal vez imaginario. Soy un charco atrapado en la bota de tus pantalones. Soy una ventana escrita y sin vidrios. Soy un espejo con la luz apagada, con los ojos cerrados. Soy una tecla que no existe, una esperanza humana que te seca los ojos en las aguas de tu inconsciente. Soy la guionista de un capítulo de tus sueños, de las asociaciones que tienes durante el día sobre las cosas. Soy un arroz con pollo sin pollo, una avena sin leche, una cama sin cobijas, una peinilla sin cabeza, unos tenis sin pies, un teclado sin dedos, un beso sin boca. Algo me dice que no lo deje, que debo insistir. Que sentido tiene cantar? No me va a escuchar, dejaré la banda y al igual que August Rush deseo ser encontrada. Hoy soy un tiempo que alcanzó la fecha de vencimiento de tu rostro en la memoria. Hoy tus imperfectos los difumina el tiempo y ya el foco de la foto se disipa en el fondo de la sopa. Quiero arrancarte a cucharadas de ayá, como si estuviera desenterrando una guaca, una alverja entera que se encuadra en el centro de la cuchara y como una moneda desde el fondo del poso de los deseos le pido a ella y al universo que quisiera que estuvieras aquí con migo. Aveces despierto y esta ahí. O te oigo cuando camino por la calle.