yo.

Tengo enferma la orta,

está inflamada de tiempo.

corren en ella secuencias finitas

tu eres todas sus constantes.

Decae el pulso

yo se tira en escrituras virtuales

compone sonidos.

Yo no se conoce.

Yo no se ha visto.

Yo poco se escucha.

Yo se aterra de sus geometrías.

Yo respira en prosa.

Causalidades tipográficas,
retratos.

Esa maña del pensamiento de escupirme en universales,

Yo no esconde preguntas.

Yo no evade respuestas.

Borra.

Calla.

Se entrega a la gana de seguir escribiendo,

de seguir buscando en las letras algo perdido,

de resucitarse.